my memory is not my enemy – work in progress, different sizes. Series of photographs and texts.
Mi memoria no es mi enemiga.
“Mi memoria no es mi enemiga. No es mi enemiga, sino que nace de mis historias y experiencias.Llevo en mi cuerpo las líneas que me definen. Cartografía de mi cuerpo. La memoria, la conciencia y el conocimiento moldean mi identidad. Recuerdos. Entro en diálogo con mi pasado y lo contemplo atenta y detenidamente. No lo niego, sino que lo entrelazo con mi presente. No es un enemigo, sino una obra inacabada que continúa. Mis reminiscencias no son mis antípodas, sino el material vital que redefine mi historia más allá de la cosmovisión de mis antepasados, más allá de lo anticolonial, más allá de un todo. Dentro de mí llevo la conciencia de cuestionar y reescribir las narrativas coloniales. Soy un yo híbrido, un constructo. Mi memoria no es mi enemiga“. Maricruz Peñaloza
My memory is not my enemy
“My memory is not my enemy.
It is not my enemy. Rather, it is born of my stories and experiences. I carry within my body the lines that define me. A cartography of my body. Memory, consciousness, and knowledge shape my identity. Memories. I enter into dialogue with my past and contemplate it attentively and carefully. I do not deny it, but rather intertwine it with my present. It is not an enemy, but a but an ongoing process. My reminiscences are not my antipodes, but the vital material that redefines my history beyond the worldview of my ancestors, beyond the anti-colonial, beyond a whole. Within me, I carry the consciousness to question and rewrite colonial narratives. I am a hybrid I, a a construct. My memory is not my enemy”. Maricruz Peñaloza
Mi memoria no es mi enemiga. My memory is not my enemy.
Todavía huelo el café recién hecho. El río murmura en un idioma que no puedo traducir. A veces suave, a veces salvaje. Faldas largas y coloridas, trenzas largas y brillantes. Mujeres, niñas. Mujeres. Niñas. Nadie pregunta. Entre nosotras. Mi memoria no es mi enemiga. Niños jugando en los patios. Barriletes en el aire. Vuelan, vuelan alto. El verde es exuberante, brillantes son los colores. El volcán se alza detrás, en silencio, sólo se vislumbra cuando levanta la cabeza. ¿Sientes la energía del viento?. Allá arriba sopla el viento y juega con el cabello, hasta que alguien lo atrapa. ¿Escuchas los insectos? ¿El llamado de los animales? ¿Las voces de las plantas? ¿El silbido de la noche? El océano, ese inmenso tapiz azul que se extiende entre el sol y la luna. Nadie habla de su infinidad. Las olas se levantan altas y poderosas; casi nadie se atreve a entrar, excepto él. Y las tortugas ya no vienen por aquí desde hace mucho tiempo, dicen. Memoria colectiva. Hombres de maíz, se cuenta. Pies y manos, marcados por el trabajo duro. Descansan como si ya hubieran cumplido con su jornada. Agrietados y de color marrón. No sé si debo esperar o irme. Todo se mueve ligeramente. Luego nada. Dices que me quede aquí. Sin risas, sin palabras. Bordos, ríos, aguas frías. Noches frías. Olor a pan recién salido del horno. Tortillas recién hechas sobre el comal. Y las moscas bailando. Regalo divino. Cac-cau, unión con los antepasados.
Realidades líquidas. Memorias entrelazadas. Memorias desplazadas. Memorias fracturadas. Memorias.
My memory is not my enemy. Maricruz Peñaloza
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